他偏过头。她的眼睛是闭着的，嘴唇在动。她没醒，是在说梦话。他在南京的时候，每次和她连麦，有时候她会在语音里睡着，他听到过她说梦话。说的什么记不清了，但那种声音他记得——软软的，糯糯的，像一块被热水泡软了的年糕。他转回头，继续看屋顶。
过了很久，久到门缝里的火光从橘黄变成了暗红，从暗红变成了灰白——火塘里的最后一根柴烧完了。屋里的光线暗了下去，只剩下一片模糊的、分不清轮廓的灰。唐靖超在黑暗中睁着眼睛，体内的内劲在自行流转，不需要睡眠也能恢复体力，但他不累。他只是在想事情。想长安，想灵武，想这座山，想明天，想后天，想很久以后。想累了，就不想了。
他侧过身，面朝她的方向。她在黑暗中看不清，但他知道她就在那里，一臂之遥。他能听到她的呼吸声，能感觉到她身体散发的温度。她的体温比他高，因为他的内劲是冰寒属性的，掌心和躯干的温度比常人低，但她的体温是正常的，温热的，像一只在阳光下晒了很久的、毛茸茸的、会呼吸的暖炉。他把手伸过去，不是去握她的手，是去感受她的存在。指尖触到了她的头发，凉丝丝的，滑滑的，像水。他的指尖在她发梢上停了一下，然后收回来。
她动了。不是醒，是翻身，面朝他的方向，身体往他这边挪了挪。拳头宽的距离变成了两指宽。她的呼吸拂在他手背上，温热的，湿润的，像春天的风。他没有动。她继续挪，额头抵上了他的肩膀，鼻尖蹭着他的手臂，整个人蜷缩着，像一只找到了窝的、终于不再害怕的、可以安心闭上眼睛的小动物。
他的手臂轻轻收拢，把她拢进怀里。她的身体很小，很轻，缩在他怀里像一片被风吹进来的、还没来得及落地的叶子。他的下巴抵着她的头顶，她的发丝贴着他的皮肤，痒痒的。他闭上了眼睛。
她没有说话。他也没有。黑暗中只有呼吸声，两个人的呼吸声混在一起，分不清哪一个是她的，哪一个是他的。火塘里的余烬彻底灭了，最后一缕青烟从灰烬中升起
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