不会给你申辩的机会，不会问你“你为什么挂这面旗”。他们只会把旗烧了，把你吊在城门口，让所有人看看“反贼”的下场。
但今天，他不想再犹豫了。
他把红布展开，铺在石台上，用手把褶皱抚平。那面旗在油灯的光照下，红得不像红——不是鲜血的那种红，不是火焰的那种红，是一种更暗、更沉、像干涸了很久的、渗进了布料纤维里的、洗不掉的、褪不去的红。它不鲜艳，不耀眼，不张扬。但它在那里。
沈安澜站在石台旁边，低头看着那面旗。她的眼睛在旗上停留了很久，久到油灯的火焰跳了三四次，久到陈望把石台上的褶皱来来回回抚了五六遍。
“你什么时候做的？”她问。
“三年前。”
“为什么现在才拿出来？”
陈望的手停了一下。他把手掌按在旗上，感受着布料的纹理。粗糙的、编织稀疏的、像是随时会被撕破的布料。
“因为之前只有你和我。现在有七个人了。”
沈安澜抬起头，看着岩洞的入口。通道里传来脚步声——不止一个人的脚步声。有重的、有轻的、有快的、有慢的。老赵走在最前面，侧着身子从通道里挤进来，后面跟着阿朗、石根生、石头、石柱。小梅最后一个进来，手里端着一个用布盖着的瓦盆。
七个人，加上陈望和沈安澜，九个人。
岩洞刚好能容下。
老赵一进来就看到了石台上那面旗。他的脚步顿了一下，眼睛盯着那面红布看了好几秒钟，然后移开目光，走到干草堆旁边，坐下来。他的动作很自然，很平常，像他每天都在这里坐一样。但他的手在抖。不是冷，是别的什么。是一种他以为早就死了、埋了、烂掉了的东西，忽然从土里钻了出来。
“这旗……”他张了张嘴，没往下说。
“赤星旗。”陈望说。“锤子是工人，镰刀是农民，星是解放。”
老赵没有再问。他把目光从旗上移开，低下
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