一处较高的土丘上，那里隐约矗立着一座高大的帅台，玄色旌旗飘扬，旗下似乎有几个人影。
陆怀瑾。
他一定在那里。
看着自己这十万残兵，如同看着落入陷阱、徒劳挣扎的猎物。
安如山收回目光，不再看那诱人的炊烟和森严的敌阵。
“就地扎营。”他下令，声音干涩，“埋锅……不必造饭了。把最后那点粮食，都煮了。分下去。”
最后一点存粮，只够每人分到小半碗稀得能照见人影的糊糊。
营地扎得很简陋，帐篷不足，许多人就蜷缩在背风的土丘下，挤在一起取暖。
夜幕降临。
寒风更厉，刮在脸上像刀子。
营地中央，燃起了几堆篝火。
火光照亮了周围一圈圈沉默麻木、或眼神闪烁的脸。
安如山让人搬出了最后几坛军中烈酒。
不是什么好酒，劣质、辛辣，但此刻，却比琼浆玉液更珍贵。
他没有升帐，就围着最大的那堆篝火，召来了所有校尉以上的将领，连重伤的都被搀扶着过来。
总共只剩下不到三十人。
酒坛泥封拍开，浓烈刺鼻的酒气弥漫开来。
安如山亲手舀酒，一瓢瓢，倒进面前那些缺了口的粗陶碗里。
没有人说话。
只有火焰燃烧的噼啪声，和远处汉军营地偶尔传来的、规律的刁斗声。
酒分完了。
安如山端起自己那碗浑浊的酒，火光在他深陷的眼窝里跳动。
“喝吧。”他开口，声音在夜风里显得格外清晰，“断头酒。”
两个字，让所有端起碗的手，都顿住了。
“明日，”安如山看着碗中晃动的酒液，倒映着跳跃的火焰，“没有战术，没有谋略。就是冲。冲过去，杀一个够本，杀两个赚了。”
他抬起头，目光扫过一张张或年轻、或沧桑、或
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