大地在颤抖，那是十万双破烂草鞋和赤脚踏出的、悲壮的声响。
汉军阵前。
陆怀瑾站在帅台上，玄色披风在风中猎猎作响。
他平静地看着那股席卷而来的、带着绝望与血勇的黑色浪潮，看着潮头那面摇摇欲坠却死死前指的“安”字帅旗。
距离，在急速拉近。
两里。
一里。
汉军前排的弓弩手已经挽弓，箭矢斜指天空。
长枪如林，微微下压。
盾牌手将巨盾狠狠顿在地上，发出沉闷的巨响。
但陆怀瑾没有下令。
他的目光，似乎越过了冲锋的洪流，越过了飞扬的尘土，落在了更远处，那片丘陵的阴影里。
他身侧，亲兵统领已经举起了代表最高指令的令旗，屏息等待。
近了。
更近了。
安如山甚至能看清汉军前排士兵脸上紧绷的纹路，能看清那枪尖反射的、冰冷刺目的寒光。
他手中的马槊，握得更紧，手臂肌肉贲张，准备迎接第一轮箭雨，或者，第一堵枪墙。
帅台上。
陆怀瑾缓缓抬起了右手。
他没有看安如山，也没有看那面帅旗。
他的目光，落在了汉军阵中，某个特殊的、靠前的方阵上。
那里，站立的并非持枪执盾的普通步卒，而是一群手持奇怪火铳、排列整齐、沉默如铁的士兵。
火枪营。
陆怀瑾的手，向前轻轻一压。
“传令。”他的声音不高，却清晰地穿透了战场的喧嚣，传到身旁令旗官的耳中。
令旗官猛地挥落手中赤色主旗。
几乎在同一瞬间，帅台侧方，另一面代表远程火力的青色令旗，也霍然挥下！
信号，如电光火石，传递下去。
陆怀瑾的目光，终于重新落回那面越来越近、已能看清上面血污
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