而走险，冲击防守薄弱的废弃关卡，与守关的、同样面黄肌瘦的大雍老弱残兵扭打在一起，跌跌撞撞逃到这边。
他们被带到粥棚前，战战兢兢，不敢置信。
一碗，只要一碗。
稠得能立住筷子的粟米粥，热气腾腾，递到颤抖的手中。
第一口滚烫的粥滑下喉咙，灼痛食道，却瞬间点燃了冰冷的五脏六腑。
那饥民瞪大眼睛，喉咙里发出嗬嗬的怪响，眼泪混着鼻涕糊了一脸，不顾滚烫，将整个脸埋进粗陶大碗，疯狂吞咽。
这景象，比任何传单，比任何宣扬，都更具冲击力。
消息，是野火。不，是燎原的烽烟。
第三日开始，零星的泅渡与冲关，变成了小股的、拖家带口的逃亡。
男人背着老娘，女人抱着孩子，深一脚浅一脚踩过泥泞，眼里只有北岸那袅袅的炊烟。
第五日，规模，彻底失控。
苍河南岸，直至视野尽头，黑压压一片，全是蠕动的人影。
他们扶老携幼，衣衫褴褛，面有菜色，眼神却灼亮如鬼火，死死盯着对岸那一排排粥棚，盯着那升起的烟，盯着那排队打粥的、先到一步的同胞。
哭喊声，哀求声，孩子的啼哭，汇成一片绝望与渴望交织的声浪，拍打着冰冷的河岸。
“粥！汉国的粥！”
“过了河就有活路！”
“娘，快点！快点啊！”
有人等不及，抱着简陋的浮具跳入冰冷的河水，奋力向北岸划去。
有人被挤下陡峭的河岸，在惊叫声中落水，沉浮几下，又被旁边伸来的、同样枯瘦的手拉住。
汉国这边，粥棚前早已排起蜿蜒长龙。
秩序井然，却也紧绷如弦。
商鞅设下的规矩铁一般冷硬：排队，登记，领粥。
喧哗者警告，插队者驱赶，闹事者……
李敢就骑在马上，冷冷看着。
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