“报仇？”老魏抬起头，那只独眼在昏暗的油灯下闪烁着寒光，“沈公子，你以为我们没想过报仇？这几十年来，我们杀过洋教士，烧过洋行，炸过铁路。结果呢？”
他指了指四周的废墟：“结果就是我们像老鼠一样，躲在这个耗子洞里。”
老魏猛地一拍桌子，震得火药渣乱跳：“因为我们搞错了对象！我们杀几个洋人，明天就会有十条军舰开过来！我们烧几个洋行，明天朝廷就会赔几百万两白银！这仇，越报越深！”
“那就不报了？”沈砚反问，“看着三万壮丁去送死？看着海关税银流进洋人的口袋？”
“当然要报。”老魏咧嘴一笑，露出一口黄牙，“但不是这么报。”
他从怀里掏出一张图纸，铺在桌上。那是一张粤海关大楼的结构图。
“洋人最怕什么？”老魏的手指重重地点在图纸的基石上，“不是怕死，是怕没钱。这粤海关，是西洋人吸我们血的针头。只要拔掉这个针头，他们就得疼。”
沈砚看着图纸，心脏狂跳：“你要炸海关？”
“不是炸，是烧。”阿古珞在一旁接话，“烧掉所有的账本、契约、抵押文书。没有这些，他们就拿不到钱，我们也算不清到底欠了多少债。”
沈砚沉默了。
他知道这意味着什么。这意味着他不再是那个只会写文章的翰林，而是一个随时可能粉身碎骨的刺客。
“我自横刀向天笑，去留肝胆两昆仑。”
谭复生的诗在耳边炸响。他想起陈举人被打断的腿，想起周述文死不瞑目的眼睛，想起摄政王在西苑卑躬屈膝的嘴脸。
这世道，不需要温良恭俭让。
这世道，需要一把火。
“什么时候动手？”沈砚问，声音平静得连他自己都害怕。
“三天后。”老魏把那把抬枪扔给沈砚，“你会用这玩意儿吗？”
沈砚接过枪，沉甸甸的，冰冷刺骨。他以前只在翰林院的武
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