他们并没有去追剿罗刹人，而是排着整齐的队列，押送着粮车，正往京城方向走。
那是去给京城里的摄政王和洋大人送新年贡品的。
“大炎朝廷，不管我们死活。”阿古珞冷笑，“罗刹鬼子，要我们的命。你说，我们要死在谁手里？”
沈砚沉默了。
他想起周述文，想起陈举人，想起老魏。
他们效忠的那个朝廷，此刻正冷漠地看着他们被屠杀。
这一刻，那个名为“大炎”的幻梦，在他心里彻底粉碎了。
他不再是翰林院编修沈砚，他是大夏遗民沈砚。
“我们不能等死。”沈砚站起身，眼神变得决绝，“既然朝廷不管，洋人要杀，那我们就自己管，自己杀。”
“怎么做？”
“西进。”沈砚指着地图，“去西域。”
“西域？”阿古珞一愣，“那是奥斯曼汗国的地盘，比罗刹鬼子更凶。我们去送死吗？”
“不。”沈砚指着地图上的一片绿色，“你看这里。祁连山。那是大夏旧地。山里有我们的旧部，有神机营当年打散的残兵，还有那些不愿投降的土司。”
他转过身，对着下面瑟瑟发抖的人群，大声喊道：
“这里的雪太深，我们活不下去！我们要去祁连山！去投奔那里的兄弟！”
“愿意跟我走的，现在就收拾东西！”
“不愿意走的，我给你们每人一块银元，你们自己想办法回乡，或者去投奔罗刹人，我绝不拦着！”
没有人动。
也没有人走。
那个茶寮掌柜第一个站出来，拄着拐杖，嘶哑着嗓子喊：“沈公子去哪儿，俺就去哪儿！俺这条老命，卖给大夏了！”
“卖给大夏！”
“卖给大夏！”
几百个声音汇聚在一起，虽然虚弱，却有着一股不容置疑的力量。
正月十六，这支古怪的队伍出发了。
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