“厉害。”沈砚说，“他是我们大夏的骄傲。我们今天走的路，就是他当年走过的路。我们不能丢他的脸。”
念夏听着，眼睛里有了光。
“叔叔，我不怕。”
“好孩子。”
沈砚挣扎着站起来，从怀里掏出那张早已破损的《大夏全洲疆域图》。
他看着地图，看着那个小小的“哈密”标记。
那是他们的希望。
也是他们的坟墓。
正月初三，绝望的时刻到了。
水，彻底断了。
十几万人，被困在沙漠腹地。
太阳像火一样烤着他们。
很多人开始发疯，去喝自己的尿，去割开战马的血管喝血。
沈砚也渴，渴得喉咙冒烟。
但他不能喝。
他把最后一点水，留给了念夏，留给了伤员。
“参军，”老刘爬过来，手里拿着一把干瘪的草根，“吃吧。这是甘草。能解渴。”
沈砚接过草根，放进嘴里嚼。
又苦，又涩。
但至少有一点水分。
“老刘，”沈砚看着他，“如果我不行了。你就带着大家，继续走。”
“你去哪儿？”
“我去引开追兵。”沈砚看着身后，“奥斯曼人的骑兵，追上来了。他们就在我们后面十里地。如果我们不挡住他们，这十几万人，都会被杀光。”
“我们一起去！”
“不。”沈砚摇摇头，“我一个人去。我腿瘸，走不快。留下来，只会拖累大家。”
“那我也不走！”
“你必须走。”沈砚吼道，“你是军需官，你管着大家的粮草。你死了，大家更活不了！”
他转过头，看着阿古珞。
“阿古珞。”
“嗯。”
“把我的剑，带给念夏。”
“好。”
本章未完，请点击"下一页"继续阅读！ 第2页 / 共4页