掉的事情。”
沈辞的心脏像是被一只冰冷的手攥住了。他勉强笑了笑，把烘干的鞋子递给她。小女孩道了谢，蹦蹦跳跳地冲进雨里。
那一整天，沈辞都心神不宁。那旋律像一只虫子，钻进他的耳朵，啃噬着他用五年时间筑起的遗忘之墙。墙皮开始剥落，后面露出狰狞的砖石——灯塔，大提琴，磁带，还有爷爷那张在衰老中透着无尽疲惫的脸。
晚上关了店，他破天荒地没有立刻回家。他在老街上游荡，最后停在一家即将打烊的旧货店门口。橱窗里乱七八糟堆着东西，一个蒙尘的玻璃鱼缸，几本卷边的书，还有一个……老式的、黑色的、长方形塑料壳的磁带。
和当年爷爷寄给他的那盘，一模一样。
沈辞推开门，门铃发出刺耳的响声。店主是个打瞌睡的老头，懒洋洋地问：“看中什么了？”
“那个磁带。”沈辞指着橱窗。
“哦，那个啊，”老头瞥了一眼，“压箱底的货了，没人要。你要喜欢，五块钱拿走。”
沈辞付了钱，捏着那盘冰冷的磁带走出店门。雨已经停了，空气里弥漫着潮湿的土腥气。他没有回家，而是去了河边。河岸僻静，只有路灯在水面上投下摇晃的倒影。
他拿出随身听——这东西他一直留着，像个可笑的纪念品。他颤抖着装上磁带，戴上耳机，按下了播放键。
“沙沙——”
电流声过后，传来的不是雨声，也不是呼吸声。
是一个女人的笑声。
很轻，很飘忽，带着一种天真又残忍的愉悦。
“找到了。”女人的声音说，不是通过录音，而是像贴着他的耳廓在说话，“我就知道，你舍不得真的忘掉。”
沈辞浑身僵硬。
“沈辞，”那个声音继续响起，不是林盏，也不是阿雅，而是一个更苍老、更浑浊的女声，像是从一口枯井里打捞上来的，“你以为你逃得掉吗？你爷爷把你种下了。种下了，就会发芽。
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