我独自走进了偏房。
那是以前放工具的储藏间。
推开门，灰尘扑面而来。
房间正中央，摆着一张工作台。
桌上空空如也。
但在桌角，我发现了一道新鲜的划痕。像是什么重物被匆忙挪走时留下的。
我蹲下身，用手指蹭了蹭划痕的边缘。
很锋利。
说明不久前，这里确实放着什么东西。
“你在找什么？”
爸爸不知何时站在了门口。
他的脸色很难看，不是生气，是一种濒死的灰败。
“这屋里，以前是不是有个钟？”我问。
爸爸的瞳孔收缩了一下。“没有。从来没有什么钟。”
“是吗。”我站起身，拍了拍裤子上的灰，“那可能是我记错了。”
我没再追问。
但我知道，爸爸也感觉到了。
这个房子，这座古镇，甚至这一方水土，都在排斥我。
因为我是个“错误”。
一个本该被时间抹去，却强行留下来的人形补丁。
那天夜里，下起了暴雨。
雷声滚滚，震得窗户嗡嗡作响。
我被雷声惊醒。
左腕的疤痕像烧红的铁丝一样烫。
我坐起来，发现屋子里静得出奇。
没有雨声，没有雷声，没有爸爸妈妈的鼾声。
死一样的寂静。
我赤着脚走出去。
客厅里没人。
厨房里没人。
院子里的积水里，倒映着惨白的闪电。
我走到偏房门口。
门虚掩着。
里面有光。
我推开门。
爸爸跪在工作台前。他手里拿着一把锤子，正在疯狂地砸着什么。
那是那座巨大的、本该被封印在时间缝隙里的钟
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