而他每晚给“儿子”准备的那杯水，那两片药，根本不是安眠药。那是压制记忆、维持虚假人格的“锚”。是他亲手，一天又一天，巩固着囚禁亲生儿子的牢笼。
“沈辞……沈辞……”
他一遍遍地念着这个名字，像是在忏悔，又像是在呼唤。
可他知道，太晚了。
一切都太晚了。
他挣扎着爬起来，跌跌撞撞地冲出卧室，冲进隔壁那间一直空置、却始终保持着整洁的房间。
房间里，书桌上的画板还支着，上面是一幅未完成的插画。画的是一片星空，星空下有一座孤独的灯塔。
他扑到画板前，颤抖着手抚摸着那些尚未干透的颜料。
这是沈辞画的。
这是那个被他抹杀的孩子，留下的最后的痕迹。
他拿起画笔，想要触碰那些色彩，却在触碰到的一瞬间，看到画笔的木杆上，刻着两个极小的字——
“救我”。
两个字，歪歪扭扭，像是用指甲一点点抠出来的，渗着暗红的血丝。
“啊——！”
他发出一声凄厉的惨叫，像是濒死的野兽。画笔从手中滑落，掉在地上，发出清脆的断裂声。
与此同时，整个房间的墙壁开始像潮水般波动起来。壁纸剥落，露出下面斑驳的、刻满符文的砖墙。家具开始扭曲变形，书桌变成了巨大的齿轮，床铺变成了冰冷的金属台。天花板上，一盏巨大的、布满锈迹的吊灯缓缓降下，代替了原本的水晶灯。
虚假的世界正在崩塌，真实的钟塔正在降临。
他惊恐地看着这一切，看着自己精心维护了二十年的假象，在短短几分钟内土崩瓦解。
“老公？你怎么了？”
林晚的声音从门口传来，带着刚睡醒的惺忪和担忧。
他猛地回头。
只见林晚站在门口，穿着睡裙，长发披散。但她的脸……正在发生可怕的变化。原
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