今天，就是昨天。有人从里面往外抹了一把灰，像是在往外看。
手机在口袋里震了一下。楼明之的消息，只有两个字：“到了。”
她听见他的脚步声从巷口传来。他的皮鞋踩在青石板上，节奏不快不慢，每一步的间隔都一模一样，像一个走得很慢的节拍器。他的身影从路灯底下经过时，灯光把他照出了一个轮廓——肩膀很宽，脊背挺直，左手揣在口袋里。那只口袋里有一枚五毛钱的硬币，她知道。她在很多个沉思的深夜、对峙的瞬间、危险的关头，都见过他无意识地转那枚硬币。那枚硬币是他恩师留给他的遗物之一，不值钱，但他从十六岁起就放在兜里，一直到现在。
楼明之在她身边停下，先看了看她的脸，然后顺着她的目光看向七号的门。
“四十分钟。你就一直站在这儿？”
“数清楚了。墙面一共有六处破损，门楣上的暗格是空的，门从里面被抵住了。二楼的窗玻璃上有一道手指抹过的痕迹，方向是从里往外。”她转过头看着他，眼睛在雨夜里是沉静的，没有一丝多余的情绪，“这房子里有人。不是鬼，是人。”
楼明之盯着她看了两秒。他知道她害怕。不是怕鬼——她是一个民俗学学者，研究了一辈子神鬼传说，比任何人都清楚鬼不存在。她怕的是人。怕活人。怕那些藏在空房子里、二十年来每年清明都在等一个人来凭吊的活人。但他没有点破。他只是把自己那把黑伞往她那边倾了倾，说了句：“站我后面。”
他伸出手，按在门上。门是木头的，被雨水泡了几十年，表面是软的，里面还有硬芯。他用肩膀顶住门板，膝盖微屈，力道在腰腹之间换了一下——不是蛮力，是一种很老派的顶门手法，用身体的重量而不是手臂的力量。门发出一声沉闷的**，里面有什么东西滑动了，然后轰然倒下。一阵灰尘伴着霉味呛出来，在应急手电的光束里翻涌成一片灰白色的雾。门，开了。
门厅不大，目测十来平米。地面铺的是老式的方砖，砖缝里长出了青
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