低。
47号在巷子最深处，是一栋两层的砖木老楼，门楣上挂着一块看不出颜色的匾额，隐约能辨认出“××武馆”三个字。楼明之正要敲门，谢依兰忽然按住他的手腕。
“别动。”
她的目光落在门框左侧的砖缝里。那里塞着一团不起眼的棉线，被染成和青砖一样的颜色，如果不是凑近了看，根本发现不了。谢依兰蹲下身，顺着棉线往上摸，在门楣的暗角里摸到了一枚铜铃。
“报警线。”她轻声说，“不管推门还是敲门，铃铛都会响。里面的人会从后窗走——如果他想走的话。”
楼明之看了她一眼。这种江湖门道，他在刑侦队待了十年都没见过。
谢依兰没解释，手指捏住铜铃的舌片，另一只手缓慢推门。门轴竟然没有发出一丝声响，显然被人仔细上过油。两人侧身闪进门内，谢依兰才松开铜铃舌片，将它恢复原状。
院子里比巷子更暗。天井上方搭了一层遮雨布，把月光挡得严严实实。楼明之打开手机的手电筒，光圈扫过院子——青砖地，石锁架，墙角立着一排木人桩，桩身上密密麻麻的拳印已经被雨水侵蚀得模糊不清。这里曾经是一座武馆，荒废了至少十年以上。
正厅的门虚掩着，里面亮着一盏昏黄的煤油灯。
“进来吧。”
声音从厅内传来，沙哑、低沉，像是喉咙里含着一把砂纸。楼明之和谢依兰对视一眼，推门而入。
正厅的陈设很简单：一张八仙桌，两把太师椅，墙上挂着一幅中堂，画的是达摩一苇渡江。煤油灯放在八仙桌正中央，光晕刚好照亮桌后那人的半张脸。
那是一个老人，看不出具体年纪，说六十也像，说八十也不夸张。他的头发白得像雪，却浓密地披散在肩上，左眼浑浊发灰，显然已经失明多年。右手搭在桌面上，手背上的皮肤皱得像老树皮，食指和中指短了一截，断面整齐，像是被利器齐齐切断的。
谢依兰的目光落在那只残手上，瞳孔骤
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