抖。
升平台的正面比他们想象的要完整。戏楼的木制门楼还在，虽然漆面斑驳，但飞檐翘角的轮廓依然清晰可辨。门楣上方挂着一块匾额，字迹已经模糊，只能勉强认出“升平”二字。大门虚掩着，门缝里泄出一线光，细得像一根金色的蚕丝。
楼明之用指尖轻轻推了一下门板，门轴发出一声极轻的“吱呀”，在寂静的夜里格外清晰。他侧身挤进门缝，谢依兰紧随其后。
戏楼内部比外观看起来要大得多。正对大门的是一个老式戏台，大约三米见方，离地半人多高，台口的红色台帷早已褪色成暗褐，像凝固的血。台下是散落的桌椅，东倒西歪地堆在墙角，上面蒙着一层厚厚的灰。
但最奇怪的不是这些。
最奇怪的是，戏台中央放着一张太师椅。孤零零的一张。椅子很旧了，扶手上的漆磨得露出木头的本色，但椅面上没有灰。不仅椅面上没有灰，椅背、扶手、四条腿——通体上下，一尘不染。
有人在这座废弃了十二年的戏楼里，每天擦一张太师椅。
谢依兰的后背蹿起一阵凉意，不是恐惧，是一种更复杂的、接近敬畏的情绪。她忽然想起师父谢云鹤曾经跟她说过，旧时代的江湖里有一种规矩——摆空椅，等故人。放一张椅子在台上，每日擦拭，每日点灯，人在椅子在，灯亮就是等，灯灭了，就是不来了。
“这灯亮了多久了？”她低声问。
楼明之走到戏台边缘，伸手摸了一下蜡烛台。烛台是铜制的，表面泛着常年摩挲形成的光泽。蜡烛烧了一半，烛泪层层叠叠地堆在烛台底座上，最底层的烛泪已经干涸发黄，最上层的还是软的。
“至少三个月。”他说，“每天点，每天灭。点蜡烛的人很有耐心。”
他话音刚落，二楼传来一声极轻微的响动——是木头被踩压时发出的“嘎吱”声，短促而清晰，像一根手指在耳膜上轻轻弹了一下。
两人同时抬头。通往二楼的木制楼梯在戏台右侧，阶梯上积
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