了一截——不是天生的，是齐根断掉的，断口很平整，像是被什么利器一刀切过。
“昨天在博物馆。”谢依兰蹲下来，和陈师叔平视，“他说你还活着。说你腿脚不方便，但精神不错。”她的目光落在陈师叔的右手上，停了一瞬，但没有问那截断指的事。
陈师叔沉默了很久。她把座钟的外壳合上，上了发条，座钟的钟摆开始左右摇晃，发出均匀的嗒嗒声。每一声都像一颗水珠滴在寂静的旧货市场里。然后她站起来，朝身后一个用防水布搭起来的棚子走去，掀开帘子：“进来吧。外面说话不方便。”
棚子里很小，只够放一张折叠床和一张矮桌。矮桌上摆着一盏老式煤油灯和几个拆了一半的闹钟，墙角堆着几只纸箱，纸箱上印着“医疗器械”的字样。楼明之注意到折叠床底下露出一个铁皮箱的一角，箱子上了锁，锁是新的，和周围这些破烂家什格格不入。陈师叔从床底下摸出两张马扎递给他们，自己坐在床沿上，右手不自觉地摸着左手那截断指的残端，像是在摸一个问了很多遍却一直没有得到答案的问题。
“二十年前的事，你们查到哪一步了？”她问。
楼明之和谢依兰对视了一眼。谢依兰从包里掏出一个牛皮纸信封，从里面抽出几张照片——是博物馆里那柄青霜短剑的仿品，她放大了剑身上的指纹，用红笔圈了出来。她把照片递过去：“我们在博物馆找到一柄仿品。仿造的人，是许又开。”
陈师叔接过照片，看了很久。她的手指轻轻划过照片上那半枚指纹的位置，指尖微微颤抖，像是在触摸一个很久很久没有触碰过的旧伤疤。棚子外面的旧货市场依旧嘈杂，有人在讨价还价，有收音机在放京剧，一个小孩从棚子外面跑过去，手里举着一根棉花糖，笑声尖尖的。但她似乎什么都没听到。她只是盯着那张照片，眼睛里的光芒一点一点地暗下去，又一点一点地重新燃起来。
“这指纹，”她终于开口，声音很低，“不全是他的。”她把照片翻过来，指着剑身和剑柄接合处一
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