旧疤。眉毛很浓，几乎是横着长的，眼睛不大，但很有神。嘴唇紧抿着，嘴角往下压，像是不太习惯笑的人。
“楼明之。”那人开口了。声音沙哑，带着一点南方口音，但咬字很清楚。
“你认识我。”
“你跟你师父年轻时候长得一模一样。”
楼明之的心口紧了一下。他师父。他的恩师，那个教他查案、教他做人、最后被人陷害至死的老刑侦。这个人的语气里带着一种很自然的熟稔，像是认识了他师父很多年。
“你是谢依兰的师叔。”
那人没有否认。他往前走了两步，走进亭子里，站在石桌的另一侧。两人之间隔着那张刻满棋路的石桌。他从怀里摸出一个扁平的铁盒子，打开，里面是烟丝。他用手指捏了一撮，卷进一张薄纸里，动作很慢但很稳，每一根手指的力道都恰到好处。卷好了，叼在嘴上，又摸出一盒火柴，划了一根，点燃。
火光映亮了他的脸。楼明之看见了更多细节——额头上深深的抬头纹，眼角的鱼尾纹像刀刻的，下巴上有一道极淡的旧疤，跟颧骨上那道不一样，这道更细，像是被什么尖利的东西划的。
“你师父死之前，让我给你带句话。”那人吐出一口烟，烟雾在夜风里很快散了，“他说，别查了。”
楼明之盯着他。
“但他还说了第二句。”那人把烟夹在指间，看着楼明之的眼睛，“他说——不查，就不是你了。”
楼明之的喉咙里有什么东西堵了一下。他攥紧了口袋里的折叠刀，指节发白。他师父的声音好像就在耳边，沙哑的、带着笑意的——“你这脾气，不查到底，睡不着觉。”
“他在哪儿死的？”楼明之问。
“你不知道？”
“档案上写的是自杀。”
那人沉默了一会儿。烟灰积了很长一截，他轻轻弹了弹，灰烬落在石桌上，散成一小片灰白的粉。
“你师父死的前一天晚上，来过这里。”
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