那张苍白得不像真人的脸，嘴唇还在动，但什么声音都没发出来。
紧接着他的腿像是有意识了一样自己就站了起来往后跑，仓促的像是要逃离什么。他转身朝门口走，撞到了门框，肩膀被木板刮了一下，不疼。走廊在视野里晃动，月光把石板地照得发白，他的影子被拉得忽长忽短。
有人在后面喊他——可能是爱蜜莉雅，可能是蕾姆拉姆——他听不清。耳边的声音像被按进了水里，闷闷的，嗡嗡的。
绝望之中一个词汇忽然从他一片混沌的意识深处刺了出来，像一根烧红的针扎进后脑勺，把所有麻木和空白都烧穿了——死亡回归。
能回去，他能回去——还来得及挽回！
他能在那个混蛋被白布盖住之前回到他还坐在窗台上喝茶的早晨——这道光太亮了，亮到刺眼。但光还没来得及照暖他的胸口，刚冒头的希望之火就被一股更汹涌的恐惧熄灭。
如果来不及呢？如果存档点已经过了呢？他不知道存档点设在什么时候，每一秒流逝都可能在把他永远钉死在这一侧。他冲出走廊，但他没有朝庭院跑——悬崖太远了，喷泉池的石栏也不够保险。他要的不是死，是必须死。必须死得无可挽回，死得没有一丝侥幸。
他的脚步在楼梯口猛地转向，往上冲。膝盖撞在台阶边缘，手掌撑在石板上磨破了皮他也感觉不到。
顶层，宅邸最高的地方。露台的风灌进来，凉得刺骨。他站在栏杆前，目光疯狂扫过下方——庭院，喷泉，树影，目光像一个溺水者在疯狂的寻找那一根稻草。
然后他找到了，就在某个位置的正下方——卫兵雕像的长枪，枪尖朝上，在月光下泛着冷光，像一根银色的针尖在等着他。
只要跳下去，他必死无疑。可他的腿忽然软了。
风从裤管里灌进来，凉得他小腿肚在发抖。
他低头看着那点寒光，那么尖，那么细，他几乎能想象它刺进胸口时是什么感觉。他的手指攥紧身后的栏杆，指节发白
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