沈念的眼泪终于掉了下来。
不是那种撕心裂肺的哭。是那种安静的、无声的、像是从身体最深处渗出来的泪。一颗一颗地掉在柜台的玻璃面上，砸出小小的水花。
赵德明没有递纸巾。他只是站在那里，安静地等着。像一个经历了太多生死的人，知道有些眼泪是不能被打断的。
过了很久，沈念才擦掉眼泪，抬起头。
“赵爷爷。“
“嗯。“
“您今天来，不只是为了告诉我这些吧？“
赵德明笑了。笑容里有一种如释重负的感觉，像是终于把压在心里几十年的东西搬出来了。
“不全是。“他说，“我今年七十三了。医生说我心脏不太好，随时可能走。走之前，我想把一些东西交给你。“
“什么东西？“
他从布袋里又掏出两样东西——
一本日记。
很小的一本，巴掌大小，黑色的硬壳封面，边角磨损得很厉害，纸页发黄卷曲。翻开第一页，上面写着一行字：
“民国三十五年春，泊宁记。“
“这是他的日记。“赵德明说，“他写的不多。从参军到牺牲，一年半的时间，断断续续记了一些。大部分是流水账——今天吃了什么，打了什么仗，死了什么人。但最后几页——“
他翻到后面，指着其中一页。
沈念凑过去看。
那一页上的字迹和其他地方不一样。其他的日记都是用钢笔写的，字迹工整，一笔一划。而这一页是用铅笔写的，字迹潦草，笔画颤抖，像是写字的人手在发抖，或者是光线太暗看不清纸面。
上面写着——
“今日路过巷口，见沈姑娘在摆花。雏菊开得极好，白的像雪。我想买一枝，但口袋里只剩两块铜板，够买半个烧饼。犹豫了半天，还是没买。回去的路上一直在想，如果我有钱，一定买最大的一束给她。可是我没有。我什么都没有。只有这条命。而这命
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