敷衍道：“因为他饿呀，你看说明，他连买花的钱都没有。”
小女孩似懂非懂，转头就被旁边VR体验区的恐龙模型吸引走了。没人听见，在恒温系统低沉的嗡鸣中，那本日记里脆弱的纤维正继续粉化。侧光摄影还原出的字迹，在光照和氧化双重侵蚀下，又淡去了一分。尤其是最后那句“不等”，笔画边缘已经出现了毛刺般的晕影。
展览结束当晚，陈教授接到博物馆电话，说库房湿度传感器报警。他连夜赶去，发现是那把断剪刀周围的湿度莫名升高。他用镊子轻轻触碰，一缕暗红色的锈屑簌簌落下——那是沈念掌心汗血浸润百年后的沉淀。
“怎么会这样……”陈教授喃喃道。他想起沈念日记里提过的，她总在雨天修剪雏菊。雨水顺着剪刀槽缝渗进去，铁锈就一年年堆积。如今这锈，像她从未干涸的泪。
更糟的是，那封没寄出的信。圆珠笔油在胶泥里封存了数十年，一旦暴露在空气中，氧化速度惊人。信纸上“赵爷爷”三个字的最后一笔，已经淡得几乎看不见。而“不管多久，我都等”那句，笔画出现了诡异的洇染，仿佛写信人落笔时手在剧烈颤抖。
其实，沈念确实颤抖过。那是她八十二岁生日那天，花店接到拆迁通知。她坐在满地狼藉中，用这把剪刀剪完了最后一束雏菊，然后开始写信。写到“等您来取”时，窗外突然炸响惊雷，她手一抖，笔尖划破了纸，也划破了她毕生的等待。
现在，这道破痕在红外扫描下，像一道狰狞的伤疤。
一个月后，地铁七号线正式通车。首班车驶过当年木匣埋藏点的瞬间，气浪掀动了小李忘在围挡下的那束雏菊。干枯的花瓣被卷进隧道，粘在沾满油污的轨枕上。车轮碾过时，发出极轻的“噗”声，像一声叹息。
而在车厢里，乘客们低头刷着手机。本地新闻推送着“地铁新线带动沿线房价上涨”的消息，配图是崭新高楼。没人知道，他们脚下十三米处，那枚“保家卫国”徽章正在混凝土重压下缓慢变形。编号037
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