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个字，不轻不重，却如同一盆冰水，浇得净明脸上的笑容一僵。
净缘的眉毛猛地拧起，眼中闪过一丝怒意。
陆沉不再看他们。
他活动了一下手腕，紧握的拳头上骨节分明。
他的气息在缓缓攀升，那因为疲惫而萎靡的气势，正在一点一点地复苏。
他的目光扫过在场的每一个人。
“既然你们诸位全都求死而来。”
他的声音不高，却冷的像是刮骨钢刀。
“那我便让尔等，先死！”