"那不是压咒的……"
"那是……蒙我嘴的……"
炜杰握着瓷瓶的手，缓缓收紧。
一瞬间，全通了。
镇咒散，压得住手印，镇得住阴寒——可手印是什么？是林世月的账，是她留在这世上唯一的凭依，是她和活人之间，最后一条线。把这条线压下去三个月，她就三个月说不了话；一年服四次，她就永远被蒙着嘴，沉在水底，再没有人能听见她喊"弟弟"，喊"救"，喊"别信"。
俱乐部要解的，从来不是他的咒。
是要断她的线。
"好一瓶见面礼。"炜杰望着掌心的瓷瓶，一字一句，"不收钱，不带条件——因为这药本身，就是条件。"
也就是这几天，臂上的手印，又沉了一分。
原先只覆在腕间，如今青黑的颜色，已经漫过了小臂一半，像一截化不开的墨。每到后半夜，那一片皮肤就冷得刺骨，骨头缝里往外渗寒气，盖三床被子也焐不热。齐师傅搭过脉，只说了一句话："咒在往里走。拖一天，深一寸。"
陈平急得直转："师父，要不……要不咱们再想想别的法子？"
"法子只有一个。"炜杰把袖口放下，遮住那片青黑，"咒随账走，账清咒散。她的账，一笔一笔都在账册上记着——讨完最后一笔，手印自消。走捷径的药，我不吃；断线的'解药'，我更不能吃。"
他把瓷瓶收进了樟木箱最底层，没有扔。尽调的习惯：对方递过来的每一样东西，都是证据，留着，将来都要摆到桌面上。
也正是收拾樟木箱的时候，他发现了那个暗格。
箱底铺着一层旧棉纸，他取瓷瓶时，手指叩了叩箱底——声音不对，一半实，一半空。炜杰心里一动，摸出竹篾刀，沿着箱底的缝轻轻一撬。
一层薄板，应手而起。
夹层里，静静躺着一册巴掌大的小本子，蓝布面，磨得起了毛，用麻绳捆着，捆了三道。
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