天不黑就把棚子门关了，谁叫都不开。有一年，我去找他借家伙什，隔着门缝看见——他就那么坐在一盏灯前头，一动不动，坐了一整夜。"
"一盏灯？"
"一盏灯。"
炜杰缓缓转过头，望向堂屋正中。
供桌上，外公的牌位前，那盏长明灯，安安静静地烧着。
这盏灯，是头七那天点起来的。那天原主躲在被窝里，灯油烧了一半，香都凉透了——是他重生过来，添的第一回油，续的第一炷香。从那以后，添油、续香、换灯芯，一天没断过。他一直以为，这是给外公点的引路灯。
"齐师傅，"他的声音有点发紧，"您说，外公守的灯——会不会就是这盏？"
老人凑到供桌前，仔仔细细地看那盏灯。看了半晌，他忽然"咦"了一声，指着灯座："这灯座底下，有字！"
炜杰把灯座轻轻侧过来。铜座的底部，积年的烟油底下，隐约刻着一圈小字。他用软布蘸着灯油，一点一点擦出来——
"吾孙命灯，长明不灭。"
八个字，笔笔用力，是外公的手迹。
堂屋里，谁都没说话。
原来这半年，他添的每一回油、续的每一炷香，都不是白添的。他守了半年的，不是什么引路灯——是外公用三十年阳寿，给孙儿换来的那盏命灯。
"怪不得头七那天，"齐师傅喃喃道，"灯油烧了一半，德山的魂没回来……灯差点断了啊……"
那天夜里，铺子里只剩炜杰一个人。他坐在供桌前，看着那盏灯，看了很久。
他心里有一个谁都没说过的疑团。
命灯，是给"孙儿"点的。可他这具身子里的魂，早就不是原来那个了。灯，认的是他，还是认的这副血脉？
半年来，灯一直烧得稳稳的。他添油，火苗就跳一跳；他说话，火苗就静一静。有一回他高烧，灯苗整整弱了三天，他烧一退，灯苗"腾"地立了起来。
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