台孤零零地立在一处山口旁，四面都是光秃秃的黄土坡。烽火台里的陈设简陋到了极点——一张木板床，一个灶台，半袋粟米，一把缺了口的陶壶。墙上挂着一张弓和几支箭，箭羽已经秃了。老兵在这里守了三十多年，从一个年轻人守成了白发翁。
"你不回去？"隰衡问他。
"回去做什么？家里没人了。"老兵递给他一壶浊酒。壶是粗陶的，壶口有一道豁口，用布条缠着。"都死了。媳妇病死的，儿子征去打匈奴没回来。连邻居都搬走了，村子都荒了。前年回去看了一眼，房顶塌了，院子里长了半人高的蒿草。"
隰衡接过酒喝了一口。酒很烈，辣得嗓子发疼，一股热流从喉咙直灌到胃里。
"你呢？"老兵打量着他。"一个年轻人，跑这荒凉地方来做什么？看风景？"
"看看。"
"看什么？"
"看看这条墙。"
老兵哼了一声，脸上的皱纹挤在了一起，像干裂的河床。"看什么看。都是人命堆出来的。你们读书人喜欢看壮观，我看到的只有坟。"
他指了指城墙的方向。"你知道这一段墙是谁修的吗？三十年前征了五万人来修。那会儿我还是个民夫，二十出头，胳膊比你粗两倍。"他顿了顿，像是在回忆一件很远的事。"修了三年。三年里，死的、逃的、被打死的、累死的、病死的、冻死的——修完还剩两万。剩下的三万人——"
他没有说完，只是举起酒壶灌了一口。
隰衡沉默了。
他在心里算了一下。五万人，三年，死了三万。平均每年死一万。每天死三十个人。每筑成一丈城墙，就有一条命填进去。他想起长平之战——四十万降卒被坑杀。想起咸阳的焚书——几百年的典籍化为灰烬。巫逐说得对，天下是用人命堆出来的。但巫逐永远不会站在这些白骨前面，闻到腐土里渗出的那股甜味——那是骨头分解后特有的气味，甜得让人作呕。
"你还年轻。"老兵忽然
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