隰衡笑了笑，坐了下来。
赵孤城吃饭的样子和他的说话声一样粗犷——端着碗往嘴里倒，嚼都不怎么嚼就往下咽。他吃饭像填坑，不是在享受食物，而是在完成任务。吃完之后拿袖子抹嘴，发出一声满足的叹息。
"你多大了？"赵孤城一边嚼一边问。
"二十出头。"
"二十出头……"赵孤城上下打量了他一眼，"我儿子要是活着，也差不多你这岁数。"
饭棚里忽然安静了一下。旁边几个年轻兵卒互相使了个眼色，没人敢接话。有个正在啃干饼的小兵低下头去，假装没听见。
赵孤城倒不在意，继续说："我儿子三岁那年，我跟着大军北征。等我回来的时候，村子被马匪烧了。我媳妇带着他跑，没跑掉。"他说这些话的时候，语气平淡得像在说今天的天气。"后来我也没再成家。就打了一辈子仗。"
隰衡没有说安慰的话。他活了这么久，早就明白了一个道理：有些伤痛不需要安慰，因为它们已经成了那个人骨头的一部分。安慰它，就像否认它存在过一样，是一种冒犯。
旁边一个年轻兵卒低着头扒饭，饭粒粘在嘴角也没有擦。他的眼眶有些发红——赵孤城的故事显然不是第一次讲了，但每一次讲，在场的人都不会无动于衷。
赵孤城注意到了那个小兵的表情，忽然伸手在他脑袋上拍了一下。"愣什么？饭都凉了。吃饱了才有力气活着。"
小兵被拍得一愣，然后使劲点了点头，大口大口地往嘴里塞饭。
"你叫什么？"赵孤城问。
"隰衡。"
"哪个隰？"
"一个很小的地方。已经没了。"
赵孤城没有追问。他不追问的方式和苏蕙不一样——苏蕙不追问是因为她看穿了，她知道答案在表面之下，不需要急。赵孤城不追问是因为他真的不在乎。
他在乎的是当下。是身边的人。是"今天有没有饭吃，明天
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