孤城歪着头想了想。"怕。怎么不怕？谁不怕死？但怕归怕，该上的时候还是得上。你要是因为怕死就不上，那活着也跟死了一样。"
他顿了顿，又补了一句："再说了，我活了五十多年了。够本了。那些十七八岁的小子才是真的亏。"
隰衡看着他。赵孤城的脸上被落日镀了一层暗红色，那些刀刻一样的皱纹在光影里显得格外深。
他忽然明白了一件事。赵孤城不是不知道自己的命运。他知道。他知道自己回不了老家，知道自己可能死在这片边境的土地上，知道他这一辈子打的所有仗，可能最终什么也改变不了。
但他不抱怨。不是因为他豁达——他没读过什么书，谈不上什么豁达。而是因为他有一种隰衡已经很久没有见过的东西：简单。
那种不需要理由就会保护别人的本能。那种"前面有敌人，那我就挡在前面"的理所当然。那种不会问"这有什么意义"的朴素的勇气。
隰衡活了几百年，见过太多复杂的人。贺知微的深刻、苏蕙的通透、巫逐的精妙——这些人都是复杂的。而赵孤城，简单得像一把生锈的老刀——不好看，不锋利，但你永远可以指望它砍得下去。
远处的地平线上，隐约出现了一道黑线。那道黑线在暮色中蠕动着，像一条缓慢爬行的蜈蚣。
赵孤城眯起眼睛看了片刻，站了起来。他拍了拍屁股上的土，把刀从鞘里抽出来半寸，又推了回去。
"号角快响了。"他说。"铁骑来了。"