把的光照在他脸上，那些皱纹在光影里像刀疤一样深。他的手放在刀柄上，指节粗大，手背上的青筋像是老树的根。
"老赵我打了一辈子仗了。"他的声音很平静，和平时在饭棚里说笑时没什么两样。"最后一仗，总得打个像样的。"
隰衡听到这话时，心中大震。
同样的话。同样的场景。几百年前凌骁也是这么说的。
那时候在楚汉的军营里，凌骁接到断后的命令，也是这么站起来的——年轻、挺拔、意气风发。他说："书吏，你不懂。有些人天生就是用来死的。但我要死得值。"
现在赵孤城站在他面前。一个五十多岁的老兵，头发花白，背微微驼，说着一模一样的话。
历史没有重复，但它的韵脚总是押得恰到好处。
隰衡拉住赵孤城的手臂。
"你不必——"
赵孤城打断了他。
"小书生。"他的声音忽然柔和了下来，和刚才请命时的硬朗判若两人。"你跟我见过的人不一样。你身上有太多故事。你的眼睛——我见过很多人的眼睛，年轻人的、老人的、怕死的、不怕死的。你的眼睛不一样。你眼睛里装的东西太多了。"
他拍了拍隰衡的肩膀。手掌粗糙、厚重，带着常年握刀磨出来的茧。
"活着，替我们记着。"
隰衡说不出话来。喉咙里堵着什么东西，吞不下去也吐不出来。
他想起了凌骁。想起了几百年前那个同样要断后的少年将军。当时他站在远处，看着凌骁骑马远去，什么也没做。那一次成了他心中永远拔不掉的一根刺。
现在同样的场景在他面前重演。而他能做的，依然只是站在那里。
韩义走上来，按住赵孤城的肩膀。"老赵——"他的声音哑了。"你不必——"
"将军。"赵孤城把韩义的手拿开，拍了拍。"别说这种话。我说了，最后一仗，打个像样的。"
他回头环
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