提跑了。以前能单手提起的百斤谷袋，现在两手并用都吃力，稍一用力，小腿胫骨处就传来阵阵隐痛，像有根针在里面搅。
父亲请了县城最好的郎中来看，老郎中捻着胡须看了半天，摇摇头：“子弹打穿了骨头，伤了筋脉。能保住腿已是万幸，但想恢复如初……难。”
母亲背地里不知抹了多少眼泪。祖母更是整天念叨：“阿海啊，就留在家里吧。罗家就你一根独苗，你要再有个三长两短，我们怎么活？”
最难受的是妻子秀英。她已有六个月身孕，肚子隆起得明显，走路都费力。每天夜里，她总是侧着身子，一只手轻轻抚着肚子，另一只手攥着罗海的衣角，不说话，只是睁着眼睛看他。那眼神里有千言万语，有恐惧，有不舍，有哀求，也有理解——她知道留不住他。
罗海何尝不明白家人的心？夜深人静时，他坐在院子里，看着自己那条不争气的腿，一拳狠狠砸在石墩上，手破了，血渗出来，却感觉不到疼。
他恨。恨那颗子弹，恨自己没用，更恨这该死的世道——山河破碎，倭寇横行，多少兄弟在前线拼命，自己却只能窝在家里，像个废人。
“我一定会回来的。”
那天在野战医院对团长说的话，像烙铁一样烫在心头。这不是一句空话，是誓言，是活着的念想。
十月的一个清晨，天还没亮透，罗海收拾好了行囊。几件换洗的粗布衣裳，一双母亲纳的千层底布鞋，一小袋炒米，还有那把从战场上带回来的大刀——刀身已有缺口，血迹擦不干净，在晨光中泛着暗红的光。
一家人送他到村口的老槐树下。父亲沉默地拍了拍他的肩膀，手很重。母亲用袖口擦着眼睛，塞给他两个还温热的鸡蛋。秀英挺着肚子，脸色苍白，嘴唇咬得发白，终于说出一句：“平安回来……我和孩子，等你。”
罗海不敢看她的眼睛。他点点头，把大刀扛在肩上，转身，一瘸一拐地走上出村的山路。晨雾很浓，他的背影很快模糊。走出很远，他听见
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