但我们只敢一直使用低亮度——电池耗尽后，我们将彻底失明于这片地底迷宫的肠道之中。更多时候，我们只能在一丝光亮的黑暗中，扶着冰凉的岩壁，一步步摸索前行。那种感觉如同被活埋，四周是成千上万吨沉默的岩石，而我们是挤在地壳罅隙中的蝼蚁，呼吸着亿万年前沉积的空气，每一步都可能踏进地质年代设下的陷阱。
窸窣声，就是在这种时刻出现的。
起初极其微弱，几不可闻。它混在暗河的流水声、洞顶渗水滴落石洼的“滴答”声、以及我们自己粗重喘息里，细碎、断续，如同某种细小的节肢动物在干燥的岩屑间爬行。我以为是自己紧张过度产生的幻听，没有吭声。
但声音越来越大，也越来越清晰。
那不是虫鸣，不是岩石风化，甚至不像任何我已知的自然声响。它有着某种节奏，某种韵律——短促、绵长、停顿、再起，如同有人用沙哑的喉音，隔着无数岩层和漫长岁月，艰难地诵念着什么。音节陌生而古老，既非汉语，亦非波斯语，更非日语或英语。它时远时近，有时仿佛就在头顶的钟乳石丛中回响，有时又似乎从脚下的裂隙深处幽幽传来，像水底的暗涌。
“你们……听到了吗？”顾书的声音有些发飘。
“废话，这么大动静。”大头的嗓音压得极低，透着少有的忌惮，“这什么玩意儿……念经呢？”
小林信介猛地停住脚步。
他的反应过于剧烈，以至于身后的佐藤健险些撞上他。手电的光束正好扫过他的脸——那副金丝眼镜下的面容，此刻竟是一片惨白，嘴唇剧烈地颤抖，瞳孔紧缩成针尖，直直盯着前方某个空无一物的黑暗角落。
“小林先生？”佐藤健试探地唤道。
小林信介没有回答。他忽然急促地呼吸起来，胸膛剧烈起伏，喉咙里发出一种奇特的、压抑的“嗬嗬”声，仿佛被无形的手扼住了咽喉。他的眼珠飞快地转动，似乎在追逐着黑暗里只有他能看见的、飞快掠过的影子。
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