万露出院那天，天很蓝，蓝得像被水洗过一样。
丈夫开车接她回家，一路上絮絮叨叨地说着家里的琐事，谁家孩子考上重点了，谁家夫妻吵架了。万露靠在车窗边，看着窗外飞速倒退的梧桐树。树叶是绿的，阳光是金的，一切都鲜活生动，充满了噪点。
太吵了。
不是声音吵，是这些画面、色彩、甚至空气里漂浮的尘埃，都吵得厉害。它们像无数个信号源，争先恐后地往她脑子里钻。她不得不调动起全部的意志力，在大脑周围筑起一道围墙，把这些“杂质”隔绝在外。
回到家，女儿扑上来抱住她的腿，奶声奶气地喊“妈妈”。
万露低头看着女儿。女儿的脸很软，眼睛很亮，嘴里还有牛奶饼干的香味。这是真实的。但万露伸出手摸了摸女儿的头发，指尖传来的触感却像隔着一层厚厚的手套。她能摸到温度，能摸到发丝的柔顺，却摸不到那份“柔软”本身。
她失去了共情的能力。
或者说，她把共情的能力，全部用在了那个地下的封印上。
晚饭时，丈夫给她夹了一块排骨：“多吃点，你都瘦了。”
万露看着盘子里的肉，胃里一阵翻涌。她能清楚地“看”到这块排骨的前世今生——猪的饲养环境，屠宰时的恐惧，运输途中的颠簸，最后被肢解、腌制、烹饪。每一个环节都裹挟着浓烈的情绪，像无数根针，扎在她的视网膜上。
她放下筷子。
“怎么了？不合胃口？”丈夫关切地问。
“没事，我不饿。”万露起身，回了卧室。
她关上门，背靠着门板滑坐在地上。黑暗里，左手手心那道银色的纹路开始发烫。她摊开手掌，借着窗外透进来的微光，看着那道越来越清晰的星轨印记。
它在生长。
自从那天从广场回来，这道纹路就从最初的一个点，慢慢延伸出线条，像某种藤蔓，正在悄悄爬满她的手掌。
沈砚之给她的
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