着一袋橘子，说：“书言非要来找你，我说你在上班，她说‘爸爸上班我也要看’。”母亲把橘子放在门口的桌上，转身走了，说“五点来接”。
书言穿着一件粉色的短袖，头发扎了两个小揪揪，一左一右，像两只蝴蝶的翅膀。她手里拿着一个本子和一盒水彩笔，本子是之前画光头强的那本，边角已经卷了。
曾墨把烟掐了，蹲下来。
“言言，你怎么来了？”
“奶奶带我来的。”书言走过来，拉了拉他的衣角，“爸爸，你刚才在抽烟。”
“嗯。”
“抽烟不好。”
“爸爸知道。”
书言把他拉到椅子上坐下，自己爬上旁边的椅子，把本子和水彩笔摊在桌上，开始画画。画了几笔，抬起头看他。
“爸爸。”
“嗯。”
“是不是我的病没救了？”
曾墨的心像是被人从胸腔里掏出来，捏了一下，又塞回去。
“不是没救。”他说，“是还没找到。爸爸在全世界帮你找，一定会找到的。”
书言看着他的眼睛。五岁的孩子，看人的时候没有躲闪，没有试探，就是直直地看着。那种目光让曾墨想起陈旭东在地下通道唱歌时的眼神，想起李桂兰坐在台阶上吃馒头时的眼神。都是“我不怕”的眼神。
书言从椅子上跳下来，走到他面前，抱住他的腿。她的手臂很短，抱不全，只能环住一半。她把脸贴在他的膝盖上。
“爸爸，我不怕。”
曾墨的手放在她的头上，没说话。窗外知了在叫，一声接一声，像夏天的脉搏。他想起前世的女儿——十七岁的书言，从不主动靠近他，从不叫他爸爸，从不对他说“我不怕”。不是因为她勇敢，是因为她已经不指望他了。
这一世，书言抱着他的腿，说“我不怕”。
他不知道她是真的不怕，还是在安慰他。
但不管是哪一种，他都觉
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