是等松树——松树一直在那里，等了几百年。他等的是自己。等自己慢下来，等自己的眼睛从“拍视频“切换到“拍照”，从“动“切换到“静”。
那天晚上他在客栈的本子上写了一段话：“黄山。日出。云海。拍了一张松树的根。老赵说得对，我不会等。现在学了。”
故宫
十月的北京，秋高气爽。
他去过故宫吗？前世去过一次。那时候他三十多岁，带着书言来的。书言八九岁了，大病未愈，身体底子还弱，不能跑不能跳，曾墨牵着她的手，走几步就歇一歇。书言那时候话不多，安静地跟着他，偶尔仰头看那些红墙黄瓦，眼睛里没什么表情。他那时候心里装的全是影楼的烂账，走马观花地转了一圈，什么都没看进去。出神武门的时候，书言问他“爸爸，皇帝住这么大房子不害怕吗“，他说“皇帝不害怕，你爸害怕“。书言问怕什么，他说“房子大，房贷高“。书言说“皇帝没有房贷。”他说“你爸有啊”，书言笑笑，也就不问了。
这一世他一个人来，带着相机，慢慢看。
从午门进去，他没有走中轴线。他往东拐，进了文华殿。文华殿在办一个瓷器展，宋代的。他站在一只汝窑的天青色碗前面看了很久。那只碗不大，巴掌大小，颜色是天青——不是蓝，不是绿，是那种下过雨以后天将晴未晴时候的颜色。碗壁上有细密的裂纹，叫“开片“，是烧制的时候釉面和胎体收缩不一致造成的。本来是缺陷，后来成了美。
他举起相机拍了一张。玻璃展柜反光，他调整了好几个角度都不行。最后他把镜头贴在玻璃上，用衣服遮住侧面的光，拍了一张。回来一看——碗在天青色的釉面上浮着，开片的纹路像蛛网一样细密，碗口有一道高光，是展厅的射灯留下的，弯弯的，像一弯月亮。他把这张照片发给了老赵。老赵回了三个字：“有感觉。”
他想，人也是这样。身上的裂痕，久了就成纹理。在别人的眼里是可以观赏的线条，在自己是痛过留下的疤。
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