像是用光编织成的。有的门框上缠绕着藤蔓和花朵，有的门面上刻着看不懂的文字和符号，有的门根本没有门板，只有一圈发光的轮廓，像一只睁开的、燃烧着的眼睛。
它们悬浮在半空中。有的在头顶上方两三米的地方，倾斜着，像随时会掉下来；有的在脚下不到半米的位置，横躺着，像一口没有盖子的井；有的远得像是在天边，只有指甲盖大小，但依然能看到它在微微发光；有的近得几乎要贴上来的，门框的边缘就在距离王馨梦不到两臂远的地方，她能看清那道门表面上的每一道木纹。
上百道门。
每一道门都在呼吸。
不是比喻。它们真的在呼吸——门框微微地、极其缓慢地膨胀又收缩，像胸腔，像肺叶，像某种还活着的、沉睡了很久的、刚刚被开门声惊醒的东西，正在适应再一次被看见、被靠近、被穿过。
王馨梦站在门口，一只手还搭在门框上，手指触到了木头粗糙的、被时间啃噬过的表面。她感觉到门框在她的指尖下面轻轻地动了一下，像心跳，像脉搏，像这个白色的空间在用一种她听不懂的语言跟她打招呼。
身后传来一声闷响。
她猛地回过头。
门——那扇从公寓走廊通向这个白色空间的门——在没有任何人触碰的情况下，自己关上了。
方舟第一个冲过去，双手按在门上，推了一下。门纹丝不动。他又推了两下，肩膀抵着门板，用了全身的力气，门依然没有任何反应。不是锁了，不是卡住了，而是这扇门像是从来就没有被打开过一样。
“操。”方舟低声骂了一句，额头上渗出了细密的汗珠。
赵鸣走过去，和他一起推。两个人，四只手，压在门板上。门板连晃都没有晃。
陆一鸣靠在门边的墙上——那个白色的空间里居然有墙，就在门的两侧，像是从公寓走廊延伸过来的，但材质完全不一样。这墙摸上去不是水泥，不是木头，不是石头，而是一种温热的、微微有点弹性的
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