老人没有让沈清辞再叫师父。
他说“不配为人师”的时候，语气很平淡，像是在说一件跟自己无关的事。但沈清辞注意到，他说完这句话之后，有好长一段时间没有转过身来。他就那样站在门口，佝偻着背，看着远处的山，像一棵被风吹歪了的老树。
沈清辞跪在地上，磕了三个头，然后站起来。膝盖跪得生疼，但他没有揉。从昨晚到现在，身体上的疼痛已经多到数不清了，多到他已经学会了一种新的本事——把疼痛压到意识的最底层，像把杂物塞进柜子深处，然后关上柜门，假装它不存在。
老人终于转过身来。
“跟我来。”
他带着沈清辞走出茅屋，绕过菜地，走到茅屋后面的一片空地上。空地不大，长满了野草，草叶上还挂着露珠。空地的边缘有一棵歪脖子槐树，树干上刻着一些深深浅浅的痕迹，像是被刀砍过，又像是被什么东西反复摩擦过。
老人在槐树底下站定，从地上捡起一根树枝，递给沈清辞。
“刺我。”
沈清辞接过树枝，愣了一下。
树枝只有拇指粗，不到两尺长，前端还带着几片叶子。这不是剑，不是刀，甚至算不上是一件武器。他握在手里，感觉轻飘飘的，像握着一根草。
“用你会的任何招式，刺我。”老人又说了一遍。
沈清辞犹豫了一下。他不知道老人的武功到底有多高，但他知道，一个能一眼看出他丹田伤势的人，绝对不会是一个普通的山里老人。他握紧树枝，深吸一口气，身体自然而然地摆出了《流云诀》的起手式。
然后他刺了出去。
这一刺，他用了全力。不是想伤人，而是想知道——在筋脉断了七处、丹田裂了一条缝之后，他的身体还剩下什么。
树枝刺到老人身前半尺的地方，停住了。
不是沈清辞主动停的。是两根枯瘦的手指夹住了树枝的前端，像夹住一根飘落的羽毛，轻描淡写，毫不费
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