唐继尧不想把自己手头的滇军全部拼光。枪是命根子，兵是本钱，本钱拼光了，他唐继尧在西南就站不住脚了。这不是忠奸的问题，是人性的问题。革命是一面旗，但在旗下面站着的，每一个都有自己的算盘。
他没有争辩。争辩没用。他只是一个旅长，手里只有不到两千人。他只需要做好眼前的事——守好叙府，安顿好俘虏，等蔡锷的下一步命令。
俘虏清点到天黑才结束。沈砚之沿着江边往回走，路过城隍庙的时候，听见庙里传来一阵压抑的哭声，很低，像是被人用手捂住了嘴。他推开庙门走进去。庙里供桌上点着一盏煤油灯，灯芯剪得很短，火苗只有黄豆那么大，昏昏黄黄的光勉强照亮了半个殿堂。几个护国军的伤兵躺在供桌旁边的草席上，一个腿被炸断的年轻人正咬着被角哭，眼泪顺着脸颊淌下来，把草席洇湿了一大块。旁边蹲着个卫生兵，手里拿着一条绷带，绷带是洗过的旧纱布，上面还带着没洗净的血痕。卫生兵把绷带一圈一圈缠在断肢的创口上，每缠一圈伤兵就抽搐一下，嘴里咬着被角发出呜呜的声音，眼珠子瞪得滚圆，眼眶里全是血丝。
沈砚之在伤兵面前蹲下来。那个年轻人看见他，哭声忽然停了，用袖子使劲抹了一把脸，把眼泪和鼻涕一起擦掉，然后挣扎着要敬礼。他的右手在敬礼的时候还在发抖，手背上全是干涸的血痂。
沈砚之按住他的手，把他那只发抖的手塞回毯子里。那床毯子很薄，是川南老百姓自己纺的土布，染成了深灰色，上面打了三个补丁，补丁的针脚歪歪扭扭的，看得出是匆忙间缝上去的，线头都还没剪干净。
“你是哪里人？”沈砚之问。
“云南昭通。”伤兵的声音还带着哭腔，但他忍住了，把每个字都咬得很清楚。
“昭通好地方。”沈砚之从口袋里摸出一块干粮，掰成两半，一半塞进伤兵手里，一半放在他枕头旁边。那是他自己今天的晚饭——一个已经放硬了的粗面饼子，表面裂了好几道口子，边缘硬得能崩掉牙。他站起来，
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