老先生。
他仍是一身青衫，从黑暗中慢慢走出来。他走得很慢，也没有半分气势外放。可满场的人都觉得，随着他一步步走近，连头顶的夜空都像是变得更深、更静、也更重了。
“第七阵，由华老先生坐镇。”老祖宗的声音从高座上传下来，“凌锋，这是最后一关。你若能接华老先生三招，皇甫家再无人拦你。若接不住，你便带若澜之外的人走。如何？”
凌锋朝老祖宗看去。老祖宗的目光很深，像在说：孩子，这已是最大的让步。凌锋朝她微微躬身：“多谢老祖宗。”
“谢我无用。华先生的三招，这天下能接下的人，不出一掌之数。”老祖宗轻轻一叹。
凌锋转过身，面对华老先生。他其实已看不清那人的脸。他的视线开始模糊，像隔着一层红雾。他能感觉到自己身体里的血在烧，烧得他浑身滚烫。他知道，那是霸血，也是残命。他必须在这最后一搏里，把它们全押上。
“前辈，请。”凌锋说。
华老先生看着他，目光温温凉凉，像看一棵在寒冬里不肯枯死的树。他缓缓抬起手，没有半分多余动作，只朝凌锋轻轻一拂。
像拂去一片落叶。
凌锋浑身寒毛炸起。他想动，可全身像被那轻飘飘的一拂定住。他咬破舌尖，剧痛让他夺回了一分力气。他双手护在胸前，整个人像一堵即将被洪水冲垮的墙，朝那拂来的风，迎上去。
“轰！”
凌锋的身体像被一根无形的巨柱撞中，倒飞出去。他的脚在青石地上拖出两道深痕，整个人一直滑出七八步，才重重撞在一根石柱上，又慢慢滑下。一大口血从他嘴中涌出来，在地上溅开。皇甫若澜再也忍不住，哭着朝他跑去。
“别过来……”凌锋伸出一只手，声音低得几乎听不见，“我还……没倒。”
他扶着石柱，一点一点爬起来。他的双腿在抖，他的右手已经完全不受控制地痉挛。可他还是站了起来。他朝华老先生走去，像一截刚从
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