一掠过去，最后落在那把弯月形的弧刀上。
老人也停下来，站在他旁边。两人面对着那面墙，谁都没说话。过了几息，老人从袖口里摸出一块干布，走上前去，把那把弯刀的刃面又擦了一遍。他的动作很慢，布从刃根滑到刃尖，力度均匀而熟练，像是做过千万遍一样。
“这把刀，“老人没有回头，声音平平的，“是那年你走之前留下的。你说带着太重，让我替你收着。收着收着，就收了这些年。“
凌烽看着那把刀。刃面上倒映着桂树的影子和天光，微微晃动。他看着刀身上那道细长的、几乎看不出来的裂纹——那是很多年前的一场风雪里留下的。当时气温零下三十多度，刀身冻脆了，一击之下便多了这条缝。但他没有换刀，一直用着，直到离开的那天。
“太旧了，“凌烽说，声音有点哑，“该换了。“
老人把布收回去，回头看了他一眼。那一眼里含了太多东西，凌烽没有全部接住，但已经足够让他把后面的话咽回去。
“换什么换。“老人说，“能用就行。进来喝水。“
堂屋里光线暗一些，但很敞亮。正中的八仙桌上摆着一壶茶和两只粗瓷碗，旁边还有一个小陶罐，罐口封着红布。凌烽认得那红布上的结法——是在北地时常用的防冻结，打三圈，最后压一道，灌再烈的风也掀不开。老人把红布解开，陶罐里飘出桂花的香气，比院子里的更浓更醇，透着酒意。
“去年秋天打的桂花，酿了半冬。“老人倒了三碗，酒液澄黄清亮，“今年春天喝正好。“
小桂子坐在桌边，端着碗小心翼翼地抿了一口，被那甜甜的暖意熨得眯起了眼睛。他放下碗，嘴角还沾着一小滴酒渍，伸出舌头舔了舔。
老人看着他笑。笑的时候眼底的纹路聚拢又散开，像是湖面上被风吹皱又平复的水。他伸手替小桂子把嘴角擦了一下，动作轻得像是在擦拭一片薄瓷。
凌烽端着自己的那碗，没有立刻喝。碗壁的热度从掌心透进来，暖
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