。然后他走到桌前，在陈秀兰对面坐下。
齐建国从账簿上抬起头，看了他一眼，没说话，只是把老花镜往上推了推，重新低头看账。
但齐昊尘看到了他鬓角新添的白发。比之前又多了几根。
陈秀兰端着粥从厨房出来，放在他面前。粥是小米粥，熬得很稠，面上浮着一层米油。她还在粥里卧了两个鸡蛋。
吃。她只说了一个字。
齐昊尘低下头，端起碗，喝了一口。粥的温度刚好，不烫，不凉，是陈秀兰的手艺，是他在外面那些天里，最想念的味道。
他喝得很慢，一口一口，像是要把这一碗粥的每一粒米都嚼碎了，咽下去，存在身体里，成为他的一部分。
陈秀兰坐在他对面，看着他喝粥。她的圆脸上此刻带着一种极其平静的、温柔的、但眼底藏着担忧的神色。
她的眼睛弯成月牙，那是她笑起来的样子。但此刻她没有笑，只是看着他，看着他喝粥，看着他消瘦的脸，看着他掌心的灯火印记。
你手上的那个，陈秀兰开口，声音很平，但每个字都很清晰。又深了。
齐昊尘的手停了一瞬。他低头看着自己的掌心，那个暗红色的烛龙印记，此刻极其稳定地亮着，像是一只眼睛，看着他，看着这碗粥，看着他的母亲。
嗯。他应了一声，声音有些哑。
陈秀兰没有追问。她只是站起身，走到他身后，伸出手，按住了他的肩膀。
她的手掌很暖，带着厨房的温度，带着洗衣粉的清香，带着某种让人安心的、具体的、真实的力量。
她的声音此刻很轻，很柔，像是最初的、还没完全化开的、一抹浅浅的、温暖的痕迹。
累了就歇歇。她说。天塌不下来的。天塌下来，也有高的顶着。
齐昊尘的鼻子忽然一酸。他低下头，把脸埋进碗里，掩饰那一瞬间的、差点控制不住的、情绪。
他十七岁，身高一百八十二厘米，眉眼清俊
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