会退回去，连“第七码不是房号”都会变成她一个人的错觉。
“开。”她说。
程砚没再犹豫，把那把旧钥匙插进锁孔。
金属摩擦锁芯时发出一声极轻的响，像钝刀划过铁皮。姜妗屏住呼吸，看着他缓慢转动钥匙尾端那道缺口。可就在齿纹咬合到一半时，门内忽然传来一声极低的回声，像有什么人从很远的地方喊了一句，声音闷在旧木板后，听不清字，只能听出尾音发紧。
姜妗一下子僵住。
那不是林栖的声音。
程砚也停了手。
“里面还有人？”姜妗压低声音。
“没有。”林栖的回答几乎同时从木板后传来，快得有些刻意，“那是回廊在响。”
姜妗没有立刻信。她盯着门缝，心跳一点点往上撞。那道声音虽然短，却让她莫名其妙想起自己第一次进回廊时听见的脚步，明明隔着很远，却像一直踩在自己后颈上。她下意识往后退了半步，手指碰到口袋里那张补签回执，纸边早已被捏得发热。
程砚回头看了她一眼。
“别松手。”他说。
“我没松。”
“不是回执。”他顿了顿，目光落在她脸上，“别松住你自己。”
姜妗怔了一下。
这句话太轻，轻得不像提醒，更像他已经见过太多人被筛到最后连自己都握不住，所以才会这么说。她来不及细想，门锁已经彻底松了。程砚压住门板边缘，缓慢往里推，一股陈旧潮冷的气息立刻从缝隙里涌出来，混着纸张发霉的味道，像把一整间被封死多年的屋子突然掀开了盖。
门后是一间比夹层更窄的值夜柜室。
没有窗，只有一盏暗黄的小灯挂在正中，灯泡罩着一层发灰的网，亮得很弱。墙边立着一排旧铁柜，柜门上都贴着褪色的标签，最上面那一格还残留着歪斜的红字。屋里没有人，但地面上却有一道拖痕，像刚有人匆忙从里面离开，鞋底碾过灰后留下的一条浅印
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