在桌边，听见这两个字，眼皮重重一跳。他没有立刻纠正，像是知道姜妗说中了。屋里那盏旧台灯灰蒙蒙地立着，灯罩里积着多年灰尘，灯泡没亮，反倒像一只沉默的眼，眼睁睁看着那本记录上的字继续往外渗。
“先忘了……”周蔓重复了一遍，声音里带着一点说不出的冷意，“所以被筛掉的人，连被转走都不会有人察觉。”
老人闭了闭眼，像被这句话戳中了什么旧痛。他沉声道：“不是不会察觉，是不允许察觉。”
姜妗手指一点点收紧，旧门牌被她攥得发热，木头边缘在掌心留下一圈发白的压痕。她想起自己第一次进回廊时看见的亮灯寝室，想起门板后那一点不属于现实的空气，想起灯灭前那种仿佛只要再慢一秒，自己也会被重新分到别处去的压迫。原来那不是错觉。那些人不是单纯消失，而是被先后拆成几层：名字先被挪走，记忆再被抹平，最后才是去处。
回廊只负责最后一层。
前面那些麻木、规训、点名、补签、处分，都是为了把“先忘了”做成自然流程。
“谁写的？”姜妗忽然问。
她问得很快，像怕自己一慢下来，那几个字就会彻底定死在纸里。老人没有立刻答。程砚却先一步把那本纪检记录往自己这边挪了半寸，指尖压在页边，低声道：“不是同一个人写的。”
姜妗转头看他。
“这一栏有两种笔迹。”程砚说，“前面那层像是原本的内部批注，后面这层才是后来加上去的。后加上去的，字更平，像是为了让它看起来像制度，不像操作。”
姜妗盯着那页纸，果然看见“重新分配去处”四个字的边缘有轻微的重影，像被另一支笔从旁边挤压过。那种重影很淡，不仔细看根本发现不了，可一旦看见，就会觉得整张纸都在发冷。
“后写的人是谁？”她问。
程砚没答，而是抬眼看向门外。
那道白光还在门缝下压着，稳得可怕，像根本不担心屋里的人能把
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