姜妗把钢笔从程砚手里接回来的时候，指腹先在笔杆上停了一瞬。
那一下停顿很短，短到像只是把一口气在胸口里压稳，可她自己知道不是。她在等，等自己真的把这一步踩下去。错签不是随便画一笔，也不是临时起意的胡闹，它更像是故意把手伸进一台正在运转的旧机器里，趁齿轮咬合的间隙，往里卡一根细针。扎得不重，未必立刻坏，可只要位置对了，整套运转就会发出第一声不对劲的响。
桌上的安置簿半翻着，黄底纸页在白光里显得比刚才更旧了。
那一页“核对无误后签名”像一条被反复擦拭过的窄沟，空线里连最轻的灰都没有，干净得不正常。姜妗盯着它，脑子里却不是空白，反而塞满了各种极细的细节。她记得李南第一次被写进补签单时，名字是怎么慢慢从纸背后浮出来的；记得周蔓在回廊里被照淡后，声音是怎么隔着一层薄雾，像随时会断；也记得第七码那夜，她在门前看见过那种白得发冷的光，光里不是人，是位置，是流程，是一整套准备好了要把人推出去的秩序。
她第一次意识到，规则不是只有执行的时候才会动。
它也会怕。
怕被写错，怕被拖慢，怕该闭合的地方忽然卡住一瞬。
“怎么写？”周蔓声音很轻，像是怕惊动纸页里的什么。
姜妗没有立刻答。她把钢笔笔尖在指腹边轻轻蹭了一下，确认那点墨已经足够顺。黑得很稳，像一条已经被压很久的线，只等落笔。她看向程砚。
“你刚才说，把该落在右边的名字，落到左边去。”她说，“错到什么程度才会有用？”
程砚站在桌旁，肩线绷得很直，像一直在听门外那道白光有没有突然往里压。他没马上回答，而是先伸手把那本安置簿往中间推了推，露出更完整的签名栏。
“不能错太多。”他说，“错太多，它会直接判定无效。太像假的，它会补写回去。要错得像是人失手，像是匆忙，像是旧规矩本来就没有那么严整
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