你？“
“因为你想要他留下的东西。“
“那些东西本该就是我的。“
她的声音突然变了。变硬了。像一块被烈火灼烧过的泥土，突然陶瓷化了——脆的，但能割破手。
“你知道他留给我什么吗？什么都没有。遗嘱里一分钱都没有，实验室的数据全部加密转移，我连他的遗物都没拿到。他的衣服、他的书、他用了几十年的那把刷子——全给了你。一个他从孤儿院捡来的、他甚至没跟家人商量过就收养的孩子。“
“他跟你解释过吗？“
“解释？“
林若鸿的声音裂了。
不是断。是裂。像一面墙上突然出现的裂缝——从底部一直延伸到天花板，无声的，但触目惊心。
“他连最后一通电话都没打给我。“
每一个字都像是从牙缝里挤出来的。
“他死前三天。我打了十七个电话。早上打。中午打。晚上打。凌晨两点还在打。打到手机没电，借了酒店前台的座机继续打。他设了来电转接。我打座机——“
她停了。
停了很久。
“——接了。但是没人说话。我听到电话那头有翻纸的声音。他在。我知道他在。他就是不接。“
她的声音压得极低。低到几乎听不见。但每一个音节都重得像铅。
“十七个电话。他一个都没接。“
陆沉听着。
他感觉到一种熟悉的情绪——他在陈望舒身上也感受到过。那种被抛弃的愤怒。那种对着虚空呼喊、虚空却连回声都不给你的绝望。
他记得自己十岁那年。陈望舒答应带他去北京天文馆。他兴奋了一个星期，前一天晚上把作业全写完了，书包收好了，闹钟定了三个。
第二天早上，陈望舒不见了。
桌上留了一张纸条：“敦煌有急事，改天再去。“
那个“改天“再也没有来过。
本章未完，请点击"下一页"继续阅读！ 第2页 / 共15页