陆沉的手穿过的那一刻，时间停了。
不是比喻。
是字面意义上的——停。
空气中悬浮的灰尘凝固了。像琥珀里困住的虫。像某帧电影胶片被人用剪刀裁断，定格在某个无人知晓的瞬间。
苏晚半张着嘴。那个“别“字的口型还维持着。声音被掐断在喉咙里——或者说，声音本身已经不存在了。
周恒扣在扳机上的手指保持着微曲的弧度。指节的白还没褪去。枪油的铁锈味还悬在鼻腔里。
沈默然的瞳孔中倒映着多面体的光。两点幽蓝，像被冻结的宝石。像两颗被封进冰里的星。
一切都停了。
只有陆沉能动。
只有他——和那个东西。
他听见自己的心跳。在寂静中——那声音大得像擂鼓。咚。咚。咚。每一声都砸在胸腔壁上，反弹回来，震得他肋骨发麻。
“你来了。“
声音不是从外面传来的。
是从他内部响起的。
不是耳朵听到的那种。是直接在意识深处——某个他从未触及过的角落——有什么东西被唤醒了。像沉在湖底的古钟，被一只看不见的手敲响。嗡鸣从骨骼深处传遍全身。
陆沉的后背起了鸡皮疙瘩。
“你是谁？“他在意识中问。声音在自己脑海里回荡——空旷得像站在峡谷中呼喊。
“你已经在问这个问题了。“那个声音说。
没有情绪。没有温度。但——不冰冷。像一片无风的湖。平。无限地平。
“在莫高窟。在你出生时。在四万两千年前。“声音说，“同一个问题。同一个声音。“
陆沉感觉自己的头皮在发紧。
“播种者？“
“是。也不是。“
然后——
它来了。
不是信息。不是文字。不是图像。是某种更原始的东西——比语言古老，比思
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