的墨迹。
“《论语》、《孟子》、《大学》。”
崔明拿起最上面的一本，高高举起。声音在西市的街道上回荡。
“秦王殿下有令。”
“四书五经，全套。”
崔明竖起一根手指。
“十文钱。”
风停了。
街上所有的声音，消失了。卢记的伙计张着嘴。下巴仿佛脱了臼。
坐在台阶上的陈平，怀里的断笔掉在地上。
他慢慢站起来，死死盯着崔明手里的书。
十文？全套？
陈平蹲在西市的长街泥水还没干的地上，把散落的铜板一枚一枚抠出来。
泥水沾满了指甲缝，他没擦，攥着钱，一步步走到长条桌前。
十枚铜板，放在木桌沿上，崔明没嫌脏。
大袖一挥，铜板扫进钱箱。
他转过身，从马车上的油布底下抽出四本书。
摞在一起，拍在陈平手里，书很沉。
压得陈平手腕一沉。
他双手托着书，退后两步，手指贴着封面摩挲。
纸质发黄，带着竹纤维特有的粗糙。
不滑溜，不名贵。
甚至有些边角裁得不齐。
但他翻开了一页。
字迹黑亮，横平竖直，每一个字都端端正正地印在纸上。
没有抄书先生疲惫时的笔误，没有涂改的墨团。干干净净。
他低下头，把脸埋进书页里。
用力吸了一口气。
松烟墨的味道，很浓，冲进鼻腔，辣得他眼眶发酸，眼泪直接砸在黄纸上。墨迹没晕开。
“真书……”陈平喃喃出声。嗓子哑了。
他猛地把四本书抱进怀里。死死勒住。蹲在泥地里，放声大哭。
哭声像个引子，扯断了整条街那根紧绷的弦。
死寂的街面，炸了。
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