皱鼻子，陆野已经径直走向一家肉铺。
“买什么？“南庄跟上去。
“排骨。“
“你请客。“
“我请。“陆野站在肉铺前，盯着案板上那扇肋排，像在研究战术。屠夫是个壮实的汉子，光着膀子，围裙上全是血渍，看见陆野那副架势，咧嘴笑了。
“老板，来两斤。“陆野说。
“哪块？前排还是后排？“
陆野看了看，又看了看南庄。南庄没说话，但眼神落在靠近中间的几根上。陆野会意，指了指。“这几根。剁小块。“
屠夫操起砍刀，砰砰砰几下，骨头断裂的声音清脆得让人牙酸。南庄别过脸，忽然想起赌场里那种同样的声音。钢管砸在指骨上的声音。他自己的指骨。他晃了晃左手无名指，那根永远打不直的手指在阳光里投出一道歪斜的影子。
“你手怎么了？“屠夫忽然问。
南庄愣了一下。屠夫的目光正盯着他的左手，眼神里有一种职业性的敏锐——看骨头的人看得出骨头的问题。
“老伤。“南庄说。
“打架打的？“
“差不多。“
屠夫笑了笑，把剁好的排骨装进塑料袋，递过来。“年轻人火气大。到了我这年纪就知道，骨头伤了是一辈子的。“
南庄接过袋子，沉甸甸的。他拎着排骨，忽然觉得这句话像说给他听的，又像说给陆野听的。一辈子的。他们的伤都是一辈子的。不是伤好了就消失的那种，是长进骨头里，跟着血肉一起衰老的那种。
陆野又买了豆腐、青菜、一把干辣椒。南庄站在旁边看着他跟人讨价还价，那副样子和他在观测站里锁保险柜的样子判若两人。在这里他松弛，甚至有点啰嗦，会跟卖豆腐的老太太聊两句天气，会挑剔豆腐的质地，会说“这块太老了，换那块“。南庄忽然意识到，陆野在雾岭是活的。不是在南方那座城市里那种“过着日子“的活，是真正地、舒展地活。
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