满栗把米放回缸里。盖上木盖。走到门口，拿起挂在墙上的布袋。是去买米。不是今天去。是现在去。她第一次觉得，那条路不是把她和坡隔开的，是让她走出去再走回来的。走出去不是背叛。是补给。是让“守“这件事能继续下去的前提。
她锁了院门。不是怕人进来。是习惯。五十八年的习惯像一层釉，裹在生活的表面上，不厚，但结实。她沿着土路往坡下走。新棉袄在风里鼓着，袖口扫过路边的枯草，发出轻柔的沙沙声。她走得比平时快。不是赶路。是腿脚忽然有了力气。像一块醒透的面，不再死沉死沉的。
走到镇上用了半个时辰。不是路远。是她走得很慢，一路看着。看着路边的田，田里种着越冬的麦子，叶子在冬阳下泛着灰蓝的光。看着远处的房舍，房舍的烟囱里冒着细细的炊烟，炊烟散在空气里，和花椒树的辛香混在一起，变成了一种她认得但不曾命名的气味。看着路上的人。一个挑着担子的老头，担子两头晃着，扁担发出吱呀吱呀的响。一个抱着孩子的妇人，孩子裹在花布襁褓里，只露出一张红扑扑的脸。一个蹲在墙根晒太阳的年轻人，手里攥着一部手机，屏幕的反光映在脸上，像一面小小的镜子。
这些人。这些活人。他们不知道坡上有裂缝。不知道有桥。不知道有网。不知道满栗守了五十八年。他们只知道今天要挑担子，要哄孩子，要刷手机。他们的日子是碎的。是散的。是像米粒一样一粒一粒的。但恰恰是这些碎的、散的、一粒一粒的日子，撑起了整个镇子。撑起了坡。撑起了裂缝之外的那个世界。
满栗在镇上的粮店买了一袋米。五十斤。不是平时买的那种二十斤的小袋。是五十斤。沉甸甸的一袋，扛在肩上，压得新棉袄的肩膀处又塌下去一块。她没有雇人送。是自己扛着走。不是逞强。是她想扛。想感受那种重量压在骨头上的实在感。不是裂缝那种要把人吞进去的重力。是粮食的重量。是日子的重量。是她能扛得住的、不会把她压垮的重量。
走到半坡的时候，
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