来”的笃定。
“你父亲走的时候，”扎姆慢悠悠地开口了，“也是这个时辰。天还没亮，月亮还挂着。他牵着马，走到这个门口，停下来，回头看了一眼。和你一样。”
叶迦尘握紧了缰绳。
“他看了很久。”扎姆的声音低了一些，“久到我以为他不走了。但他还是走了。走的时候跟我说了一句话。”
“什么话？”
“他说，‘扎姆，如果我回不来，告诉我儿子，他母亲葬在后山的松树下。’”扎姆喝完了碗里的茶，把碗放在地上，用袖子擦了擦嘴，“他没能回来。但你回来了。你也知道了。”
叶迦尘没有说话。风从山上吹下来，吹得他的头发在眼前飘。他没有拢，只是站在那里，看着扎姆那张布满皱纹的脸，看着那双眯着的眼睛里透出的微光。
“去吧。”扎姆弯下腰，捡起地上的碗，“再不走，天就亮了。”
叶迦尘翻身上马，拉了拉缰绳。黑风迈开步子，朝山门走去。马蹄踩在青石板路上，发出清脆的声响，哒，哒，哒，像一首只有两个音符的歌。他走到山门口，勒住马，回过头。
扎姆还站在寨门口，手里端着那个空碗，看着他的方向。晨光从东边的山脊上漫过来，照在他灰白的头发上，把他整个人照得像一尊被遗忘了很久的、正在慢慢风化的石像。
叶迦尘转过身，骑着马，消失在了山道的拐弯处。
他没有回头。
他知道有人在看着他。
不只是扎姆。
还有她。
苏清玉站在正厅的门口，从门缝里看着叶迦尘骑着马消失在晨光中。她没有出去送，不是因为不想，是因为怕自己一开口，就会说出一些不该说的话。比如“别走”，比如“我跟你一起”，比如“我不在乎你是不是我表哥”。这些话在她心里转了一整夜，转得她一夜没睡，转得她眼眶发涩，转得她把嘴唇咬出了一道血痕。但她没有说。她只是站在门后面，从门缝里看着
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