老贾点了点头，把油布包重新系好，放回暗格里，把那幅旧画挂回去。他转过身，看着叶迦尘，那只被刀疤拉斜的眼睛里有一种说不清的光。
“你母亲，”他说，“是一个好人。她不该死在那种地方。”
叶迦尘站起来，把茶杯里的冷茶一口喝干，把杯子放回桌上。他走到门口，停下来，没有回头。
“她葬在哪座坟？”
老贾没有说话。叶迦尘等了一会儿，推开门，走进了夜色里。
月光很淡，被云层遮了大半，只在地上投下几片模糊的光斑。叶迦尘沿着镇子的土路往回走，脚步很慢，每一步都像是踩在棉花上。他的脑子里很乱——阿伊莎被软禁了，密道被封了，母亲的坟里有暗道。这些信息像一把碎石子，被人一股脑地塞进他的脑袋里，硌得他生疼。
他走到客栈门口，推开虚掩的门，上了楼，走进房间，关上门。他把油布包放在床上，把黑色长剑靠在床头，然后坐在床沿上，把脸埋进手掌里。
掌心里有汗，凉的，像深秋的露水。
他想起了阿伊莎的脸。她蹲在地窖口，月光只照到她半张脸。“迦尘，你走了就别回来了。”她让他别回来，她自己却走不了了。被关在内堂东侧的小院里，门口有人守着，不许任何人靠近。他不知道她有没有吃饭，有没有喝水，有没有人在夜里给她送一床被子。
他又想起了母亲的脸。不，他没有见过母亲的脸。他只记得她的手，凉的，在他脸上摸了一下，然后就不动了。她葬在乱葬岗，没有墓碑，和那些无名无姓的孤魂野鬼挤在一起。
叶迦尘把脸从手掌里抬起来，看着窗外那片被云层遮住的天空。月亮已经升得很高了，但被遮住了，只透出一圈模糊的光晕，像一个被蒙在纱布后面的眼睛。
他没有哭。
他只是坐了很久，久到油灯彻底熄灭了，久到窗外的风声停了，久到他的眼睛适应了黑暗。
然后他躺下来，闭上眼睛。
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