饭。”她说。
“不饿。”
“你一天没吃饭了。”
叶迦尘张了张嘴，想说不饿，但肚子在这时候叫了一声，声音不大，但在安静的正厅里听得很清楚。苏清玉的嘴角弯了一下，转身走进了后面的厨房。叶迦尘听到灶台被打开的声音，碗筷碰撞的声音，水倒进锅里的声音。过了一会儿，苏清玉端着一碗热汤面走出来，放在桌上。
“吃。”
叶迦尘坐下来，拿起筷子。面条是手擀的，粗细不均匀，有些地方厚有些地方薄，但煮得刚好，不软不硬。汤是骨头汤，上面飘着几片青菜和一个荷包蛋。蛋黄是半熟的，筷子一戳，金黄色的蛋液流出来，和汤混在一起，把整碗面染成了一种温暖的淡黄色。
他吃得很慢，一口一口的，像是在品尝什么了不起的东西。苏清玉坐在对面，看着他吃，没有说话。她的手放在桌上，手指轻轻敲着桌面，一下，又一下，像在数自己的心跳。
“我小的时候，”她忽然开口了，“我母亲也做这种面。手擀的，粗细不均匀，但很好吃。”
叶迦尘抬起头，看着她。灯光照在她脸上，把她的皮肤照成了一种温暖的蜜色。她的眼睛很亮，不是泪光，而是灯光的倒影，两盏小小的灯在她的瞳孔里跳动着。
“她死的那天，”苏清玉的声音低了一些，“我父亲没有哭。他只是坐在正厅里，坐了一夜。第二天早上，他起来，做了这碗面，放在她的牌位前。然后他再也没有做过。”
叶迦尘放下筷子，看着她。
“后来我学着做。”苏清玉说，“做了很多次，都不像她做的。后来我就不做了。今天是第一次。”
她低下头，看着自己的手。手指还在轻轻敲着桌面，一下，又一下。
叶迦尘端起碗，把最后一口汤喝完了。他把碗放下，看着苏清玉。
“很好吃。”他说。
苏清玉抬起头，看着他。她的嘴角弯了一下，不是笑，是一种比笑更深
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