手，掌心里涌出一股寒气，那枚针在离他喉咙三寸的地方停住了，被冻在了一小块冰里。冰落在地上，碎了，针掉在青石板路上，发出一声轻响。
“二十年了，”影的声音低了一些，“你是第一个接住我针的人。”
“我不是接住。”叶迦尘说，“我是冻住。”
影又动了。这一次不是一枚针，是十几枚。黑色的针像一群被惊飞的鸟，从影的指间飞出来，铺天盖地。叶迦尘伸出双手，左手寒气，右手热气。寒气冻住了一半的针，热气融化了另一半。针落在地上，有的被冰裹着，有的被烧弯了，有的化成了铁水，在青石板路上冒着烟。
影收回了手。他看着叶迦尘的双手，看着那两只一冷一热、却同样稳定的手。
“新月玄功。你练到第几层了？”
“第三层。”叶迦尘说。
影沉默了很久。他转过身，看着站在石屋门口的苏兰和阿娜希塔。苏兰的手里还拿着那件正在补的衣裳，针还停在半空中。阿娜希塔握着她的手，两个人的手指缠在一起，像两棵根系已经缠在一起的树。
“你们不回来？”影问。
苏兰摇了摇头。“不回来。”
“为什么？”
“因为那里不是家。”苏兰的声音很轻，但每个字都很清楚，“家是有人的地方。不是有墙的地方。”
影站在那里，像一尊被遗忘了很久的、正在慢慢风化的石像。他抬起手，摘下了面具。面具下面的脸很老，老到看不出年龄。头发全白了，稀稀疏疏的，像秋天没落干净的树叶。脸上布满了皱纹，一道一道的，深得像刀刻出来的。但那双眼睛不像是老人的眼睛，很亮，很锐，像两颗被擦干净的星星。
“我老了。”他说，“老了就会想家。我没有家，只有那座塔。塔里的人叫我影，不叫我名字。没有人知道我的名字。连我自己都忘了。”
他看着苏兰，目光很深。“你还记得吗？”
苏兰的眼眶红了。她
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