苏清玉站在旁边，看着两个人蹲在地上，看着她们的肩膀在发抖，看着那件衣裳从苏兰的手里滑落，掉在地上，针从衣裳上脱落，滚到了老槐树的根下。
米里娅姆走过去，蹲下来，捡起那根针，捡起那件衣裳。她把针穿好，把衣裳铺在膝盖上，一针一针地补。她的手很稳，针脚很密，和她以前握刀的时候一模一样。但她现在握的不是刀，是针。她补的不是衣裳，是一个破了洞的家。
叶迦尘站在寨门口，看着影消失的方向。山道上空荡荡的，一个人都没有。但他知道，影还会回来。不是今天，不是明天，但总有一天。因为他还有话没说完，还有账没算清，还有那两个字没说出口——“满意”。
苏清玉走过来，站在他旁边。“你哭了？”
叶迦尘摸了摸自己的脸。脸上是干的，没有泪。
“没有。”他说。
“你骗人。”
叶迦尘转过头，看着她。她的眼睛红了，但没有哭。苏清玉不会哭，至少不会在别人面前哭。
“你哭了。”他说。
“没有。”
“你骗人。”
苏清玉伸出手，在他的肩膀上打了一拳。不重，但也不轻。然后她笑了。不是苦笑，不是冷笑，是一种很轻的、很短的笑，像大漠里偶尔吹过的一阵风。叶迦尘看着她笑，自己也笑了。
两个人站在寨门口，对着空荡荡的山道，笑了。
风吹过老槐树，叶子沙沙作响。
扎姆蹲在院子角落里，端着那碗永远喝不完的茶，眯着眼，看着寨门口的两个人。他喝了一口茶，茶是凉的，他没有皱眉。他站起来，一瘸一拐地走回石屋，关上门。门缝里透出一线光，很细，很亮，像一把被抽出来的剑。
他坐在椅子上，把茶碗放在桌上，闭上眼睛。他想起了很多年前的事。那时候影还不叫影，叫雷扎，是一个年轻的、为了一个女人敢和全世界打仗的男人。那个女人死了，死在了他的怀里。他抱着她，
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